LA MONTAÑA DE LOS HOMBRES SOLOS: POESIA


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Un libro de poesías es el otoño muerto: los versos son las hojas negras en tierras blancas, y la voz que los lee es el soplo del viento que les hunde en los pechos, —entrañables distancias—. El poeta es el médium de la Naturaleza que explica su grandeza por medio de palabras. El poeta comprende todo lo incomprensible, y a cosas que se odian, él, amigas las llama. Sabe que los senderos son todos imposibles, y por eso de noche va por ellos en calma.

En los libros de versos, entre rosas de sangre, van pasando las tristes y eternas caravanas que hicieron al poeta cuando llora en las tardes, rodeado y ceñido por sus propios fantasmas. Poesía es amargura, miel celeste que mana de un panal invisible que fabrican las almas. Poesía es lo imposible hecho posible. Arpa que tiene en vez de cuerdas corazones y llamas. Poesía es la vida que cruzamos con ansia esperando al que lleva sin rumbo nuestra barca.

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Libros dulces de versos son los astros que pasan por el silencio mudo al reino de la Nada, escribiendo en el cielo sus estrofas de plata. Dejaría en el libro este toda mi alma Cada canción es un remanso del amor. Cada lucero, un remanso del tiempo. Un nudo del tiempo. Y cada suspiro un remanso del grito.

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En la amplia cocina, a lumbre. En la amplia cocina, la lumbre pinta todas las cosas de oro. Nochebuena templada en las casas y en la calle. Nochebuena vestida de hielo al amor de la lumbre y escuchando la voz del abuelo. Y en la plata sin brillo del viejo pone risa un niño travieso: —Para qué, hijos mios queridos Y la voz del mancebo resuena alegrando la estrecha calleja: Jesusito del alma, niño querido que Que esta noche nace el Cristo en el portal de Belén.


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Siento que arde en mis venas sangre, llama roja que va cociendo mis pasiones en mi corazón. Mujeres, derramad agua, por favor; cuando todo se quema, sólo las pavesas vuelan al viento. Con la frente en el suelo. Con la frente en el suelo y el pensamiento arriba, iba yo andando, andando, y en la senda del tiempo se echaba mi vida en busca de un deseo. Mujer, flor que se abre en el jardín: las rosas son como tu carne virgen, con su fragancia inefable y sutil y su nostalgia de lo triste.

Se ha quebrado el sol entre nubes de cobre. De los montes azules llega un aire suave. En el prado del cielo, entre flores de estrellas, va la luna en creciente como un garfio de oro. Por el campo, que espera los tropeles de almas , voy cargado de pena. Por él camino solo.

Pero el corazón mío un raro sueño canta de una pasión oculta en distancia sin fondo.

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El jardín de las morenas Fragmentos. Pórtico El agua toca su tambor de plata. Una araña inmensa hace a la luna estrella.

Un violinista en tu tejado - Letra- Melendi

Nos dejó raíces de agua. María del Reposo, te vuelvo a encontrar junto a la fuentefría del limonar. María del Reposo, te vuelvo a encontrar, los cabellos de niebla y ojos de cristal. María del Reposo, te vuelvo a encontrar. Momento de mi sueño. Nido de senos amarillos. Senos donde maman las brisas del mar Limonar.

Naranjal desfallecido, naranjal moribundo, naranjal sin sangre. Por el camino muerto van tres bueyes. En el campo sin monte una laguna clara, manantial apagado. Y viudita de mi astro te encuentro. Sigo por mi camino.

SENTADO SOBRE LOS MUERTOS

Por la vereda azul, domador de sombrías estrellas seguiré mi camino. Hasta que el Universo quepa en mi corazón. Nos besamos a través de cristal.


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  • Hay quien va y quien viene por selvas de humo. Las cabañas suspiran bajo la aurora perpetua. En el golpe del hacha valles y bosques tienen un temblor de cisterna. Da lo mismo decir estrella que naranja, cauce que cielo. El Sur es eso: una flecha de oro, sin blanco, sobre el viento. Símbolo Cristo tenía un espejo en cada mano. Multiplicaba su propio espectro. Proyectaba su corazón en las miradas negras.

    Sólo una mariposa basta para apagarte. Hermano, abre los brazos. Dios es el punto. El aire multiplica.

    Oímos por espejos. Si los lirios nacieran al revés, si las rosas nacieran al revés, si todas las raíces miraran las estrellas, y el muerto no cerrara sus ojos, seríamos como cisnes. El espejo es la momia del manantial, se cierra, como concha de luz, por la noche. Pagoda dragón. TiIín, tilín, sobre los arrozales.

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    Fuente primitiva. Fuente de la verdad. Son de encrucijadas de la sombra. La muerte llega siempre de esos campos ocultos. Las pupilas no tienen horizontes. Nos perdemos en ellas como en la selva virgen. La serpiente partió el espejo en mil pedazos, y la manzana fue la piedra. No temas la mirada errante. Jardín donde el amor me espera. Me veo por los ocasos, y un hormiguero de gente anda por mi corazón.

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